Elisão

Meus caros,

Na postagem de hoje, mostrarei um texto, uma prosa em versos (ou versos em prosa), que fiz há algum tempo - foi em 2007 que compus tal passagem -, mas espero que as minhas compreensões daquela época tenham mudado de uma forma considerável; não sei se para pior, ou melhor. Transformar é algo sempre resultante no ser, ou mesmo um caminho tortuoso, com idas e vindas. Gostaria muito de ler alguns comentários sobre tudo isso que está aqui, para todo mundo ler.
Bom, não vou me alongar muito aqui no texto de saudação, deixo meus versos à degustação (ou reprovação) dos teus comentários:


VIII
Elisão
(Eduardo Bento)

Seguindo os meus próprios passos
Sinto a dor e vacilo ao perceber
Que, tantas vidas podem padecer,
De tanto medo em unir laços.

Tristeza acumulativa,
Fraqueza continuamente enfadonha;
Vejo almas perdidas, vidas transpostas à ilusão humana.
Pobreza real,
Riqueza enganosa;
Beijos caçados em prol de ficções aliadas à convicção mundana.

Ter valor é ser escolhido a não tê-lo;
Manter contido o brio que torna
Mais fraca a dor que mostra zelo.
Condenado a um círculo que me suborna.

Gênio escondido;
Falta de compreensão cativada.
Sem sentido ao senti-lo em palavras frouxas!
Unção comum, irreal e profanada;
Parecer retraído.

Uma conta real paga-se;
Volta-me à tona a verdade
Nos avanços em que contenho,
Para não utilizar jamais a irrealidade.

Tudo aquilo demonstrado ser puro,
Não passou de um ato falho, sem valor.
Não me comove mais as reações de orgulho,
E nem me dói demais um querer sem amor;
Sem calor
Nem clamor.
Só um destino é valido
Para quem se sente inválido.

Continuo na estrada sem condução.
Apenas observo os trejeitos desastrosos
E os ideais que são um senso em união,
Reunidos a vacilar perante os seres honrosos.

As raízes são mais fortes que os aprendizados olvidados.
A brutalidade torna-se orgulho diante da massa mais asnática;
Fico entristecido ao verificar que os valores foram trocados.
A naturalidade humana traz a comunhão entre seres enigmáticos;
Pelo fato servil, pela crença fastidiosa, original e histórica.

Conto estórias aos que me dão atenção,
Dôo carinho aos que me fazem viver.
Termino algumas breves relações inexatas
Que meu coração insiste em acolher;
Mas minha razão busca afastar qualquer emoção.

Nesse quarto, encontro-me.
Nesse mundo sou celibatário, perco-me.
Vejo a doença incrustada em meu ser;
Já termino a prosa! Não quero mais...